MAS DE UN AÑO DESPUÉS...

Aunque 20 años no son nada, un año es demasiado tiempo. Pasan muchas cosas, buenas y no tan buenas. Y en un año, se puede encontrar siquiera un momento para ponernos sensibles, cerrar los ojos, y darle gracias a Dios o a la vida... Y mientras recordamos o soñamos, una musica acariciante

PRESUMIENDO que es gerundio

LLevo bastante tiempo sin escribir en este blog mis impresiones más personales. Mi ausencia no responde a carencias de motivos. Haberlos haílos. Lo que no abunda es el tiempo y si encima mi PC era el cojo en el país de los cojos, ya me contarán...

Solucionada la cojera me animo a escribir algo. Temas hay muchos, la política, el fútbol o las desgracias naturales y no tan naturales, pero hoy he decidido dejar constancia escrita de mi reconocimiento a ese amigo callado pero fiel sin el cual no podría estar aquí con ustedes.

Si hay quien piensa que como estoy de estreno de portatil quiero presumir, pues le digo que si, que tiene razón...

BWANA CAZADOR, YO GUANAMINO

Las milongas para otro. Una parte de los funcionarios entre los que no me incluyo han hablado con voz clara y potente. “Bwana cazador, yo guanamino”. Y el cazador ya tiene el placet del funcionariado para cargar el rifle y disparar. Al principio el funcionario no correrá peligro de muerte, pero poco a poco el cazador, presionado por una masa popular que en lugar de servidores públicos que tratan de subsistir honradamente ve sanguijuelas y que, en un ejercicio de responsabilidad antisemítica, trata de exterminar adecuadamente, irá afinando su puntería.

Muchos se han vendido por un plato de lentejas. Eso sí, lentejas con muchas piedras y poco chorizo. Y no me valen las excusas de que si la desunión sindical ha frenado la huelga. Si yo me he declarado en huelga ese día no ha sido porque los sindicatos me lo hayan dicho. Yo solo actúo al dictado de mi conciencia y mi conciencia me tiene dicho que teniendo las necesidades básicas cubiertas y algún lujito pequeño, un mes sí y cinco no, pues se da por satisfecha. Claro que entre las necesidades básicas incluye el costear la educación de mis hijos y alguna pequeña distracción en ese mes de vacaciones, porque, aunque gran parte de este país lo dude, somos de carne y hueso y aunque trabajamos poco, nos cansamos. Renuncio a bares, a cruceros, a fiestas, a coches de lujo, a vinos de marca, Lacostes y Rolex. Me sitúo en mi posición asumida y en la que estaba “tan a gustito” cobrando poco pero seguro, y no pido mas. Si las vuecencias de turno tienen a bien subirme el 0,01% besaré respetuosamente sus pies, pero si me bajan el sueldo para costear los Rolex de los demás, pues haré huelga y me deberán disculpar si en el acaloramiento propio de la situación mando a todos aquellos, conocidos como los abajo firmantes, del tijeretazo, a lugares no demasiado recomendables.

Y muy acalorado, acalorado, es posible que monte en el mismo barco a todos esos periodistas de pacotilla, sabelotodo y sienta cátedras que deforman a su interés la imagen que muchos funcionarios hemos tratado de dar desde hace mucho tiempo. Del pueblo llano no esperamos reconocimientos, su propia incultura les impide desembarazarse de los seculares prejuicios contra nosotros. Pero a esos señores que han estudiado y seguramente hasta con Beca financiada por todos y que están tan ciegos como Steve Wonder les mando no a tomar las aguas precisamente, con corte de mangas incluido si es menester.

BARCELONA DESDE EL TRANVÍA

Aunque la barca está varada en esta tierra de luz donde el sol pasa el invierno. Y aunque sus gentes son mis gentes y soy, de alma, corazón y vida, un almeriense más, no dejan de estremecerme esos aires perfumados de sardanas que me acerca ese mar tan "nostre". Barcelona siempre estará aquí, en un póster, en una fotografía, en la televisión, vestida de Gaudí y de blaugrana. Por ello encontrar un documental histórico sobre esa ciudad que me vio nacer es un motivo personal de alegría que quiero compartir con quienes desde la amistad o desde la curiosidad se acerquen a este su blog.

Barcelona en tranvía (1908)

Koerncia (o algo así...)

¿Es todo una cuestión de perspectiva? ¿ La montaña es igual de grande y somos nosotros los que nos alejamos? ¿La vida nos aleja o nos acerca?. Como verán, ando filosófico, buscando respuestas. Y eso que se que no existen respuestas y que la verdad sofista por excelencia, aquella del solo se que no se nada, se impone.

Viene esto a cuento, un tanto traído por los pelos, de esos conflictos paterno-filiales donde los padres tratamos de que nuestros hijos asimilen nuestra forma de ver las cosas. Se trata de trasmitirles esas verdades que se nos figuran del barquero – y yo me pregunto ¿porqué el barquero tiene la exclusiva de las verdades rotundas? – sin pensar que hasta esas verdades verdaderas se ajustan a los esquemas y a la teoría de la relatividad.

Por ejemplo, no hay nada más relativo que eso de “ir en condiciones”. Asistir a una ceremonia en bermudas no se ajustaría bajo mi prisma de burgués irredento a los esquemas básicos condicionales. Sin embargo unas cuantas quinceañeras y quinceañeros de tal guisa se confundirían anodinamente con el paisaje o al menos pondrían el contrapunto de color a nuestras etiquetadas seriedades. ¿Tiene que ver la edad? Probablemente si. Como también tiene que ver con las diferentes mentalidades. Los jóvenes años 70-80 eramos tan jóvenes o más, pero muchísimo más acartonados. El mayo del 68 nos hizo rebeldes pero con los años la rebeldía fue modulándose. Hoy la rebeldía, probablemente a causa de un futuro que se aventura inhóspito es una rebeldía agresiva y en ella se atrincheran y defienden.

El eterno dilema de los progenitores consiste en elegir entre insistir en la educación, acallándo nuestras conciencias o en convertirnos única y exclusivamente en vigilantes de caminos para evitar desviaciones inoportunas. Ser algo así como la ley. La norma existe y está ahí para que la conozcan todos. La ley no es un coñazo repitiéndo sus preceptos una y otra vez. La ley se limita a estar ahí y cuando te desmandas te pone la mano en el hombro, apretándo mas o menos según las circunstancias, para corregirte y enderezarte por unos métodos u otros.

La vida también hace lo mismo. Sus manos son distintas y sus métodos también pero te endereza generalmente a golpe de sufrimientos. Los padres, en nuestro amor, tratamos de evitar estos golpes a nuestros hijos. Ello es tan natural como imposible. Se llevarán muchos golpes. Se darán de bruces con mil y una pared. Vale, algún golpecito les evitaré, si se dejan, pero de esos descalabros que existen desde que se inventó el mundo de esos nadie puede librarlos.

Pero, entre el si y el no. Entre el “eso ya lo se” o el “todavía te crees que sigo siendo un niño” y ese aire de autoridad de que se invisten y con el que intentan quedarse a salvo de nuestras peroratas, nos vamos convirtiendo en barricas de roble envejecido y los vinos que contenemos, de tantos años, ya no los beben las nuevas generaciones. Bien, vale, que aprendan por si mismos. Me doblego ante su majestad el tiempo de las luces y las inteligencias preclaras y excepcionalmente bien informadas. Pero por favor, que me dejen vivir entre mis modestos, pretéritos y obsoletos esquemas de vida, tratando de encontrar equilibrios entre calidad y precios, no comprar exclusivamente afamadas marcas que ofrecen calidad terrenal cierta a precios de galaxias florentinas y mirar la pela, que es la pela, en catalán, vascuence o bable. Ahora eso si, vale que no comulguen con mis cartesianas y carpetovetónicas ideas pero please no me pidan que les pague Converses, Raybans y otros bichos de la misma especie…

¡Ah! Y como seguro que saben, también hay una palabra en el diccionario que se llama coherencia. Bueno, para ellos Koerncia o algo así. Pues eso…

Paranoias

Hoy se habla de la “paranoia” del Gobierno. Supongo que se están refiriendo a una especie de desajuste psicológico que ocasiona la visión de entes fantasmales allí donde no los hay. Claro que no se dice que haberlos no los haya, sino que no se encuentran donde el Gobierno dice que están. La misma paranoia se asimila al complejo de ser perseguido y fustigado desde todos los lados del espectro político y económico, tanto nacional como internacional.

Y yo me pregunto ¿realmente hay una persecución al Gobierno? Me respondo que si. O sea que el Gobierno no está paranoico. Para nada. Su salud mental es perfecta. Ven lo que hay y con claridad. Están siendo perseguidos y fustigados. Los ectoplasmas son de carne y hueso, y tienen nombres y apellidos. ¿O es que alguien se figura incautamente que el partido en la oposición no fustiga y persigue al Gobierno mas que el cobrador del frac con ánimo de aprovechar el menor resquicio, la menor brecha, para tomar el relevo.

La novedad y eso es lo que ocasiona la noticia es una “intriga” internacional donde, enrevesadas tramas financieras ven peligrar sus cuentas de resultados por una política económica con más dispendio del políticamente correcto. Esta intriga pone frente a las cuerdas no solo al Gobierno español sino a una sociedad como la española que nunca tuvo demasiado claras las ventajas del europeísmo.

¿Cómo explicarle a esta sociedad que el gasto en política social, parche sor Virginia de descalabros económicos familiares, aumenta el déficit público y es económicamente inaceptable en Bruselas?. La “felicidad” regalada ahora hay que pagarla y la idea es que la paguemos entre todos, y cuando digo todos digo todos los que no sean ex ministros, ex altos cargos, ex diputados, ediles de pedanías o concejales de villa sin corte y así subiendo. Y seguimos exceptuando, y exceptuando. Al final todos somos usted y por supuesto yo, que presumo de padrino de bautismo pero inaceptable desapadrinado para enfrentarme a la vida moderna.

Prepárense. Átense los machos y dispónganse a escuchar a las plañideras de turno hablando de la necesidad de apretarse el cinturón y de planes de austeridad inevitables. Es verdad que algo habrá que hacer, pero no estaría de más que ese algo aportase algo novedoso, por ejemplo que quienes tienen el cinturón tan apretado que hasta las tripas se contorsionan pudiesen, siquiera por esta vez, evitar el enésimo apretón a un cinturón ya hecho trizas, y que aquellos que lo tienen nuevito y reluciente, aquellos que se arriman a los buenos árboles y para quienes la crisis es sinónimo de buenas fortunas, hicieran siquiera un gesto mínimo. Ya sabemos que no se van a herniar. Pero quedaría bien en la foto.

Ya lo dijo Calderón, que los sueños sueños son. Al final resultará lo de siempre. Lo fácil. Los funcionarios. Los pensionistas son fáciles pero son muchos y además votan. Los funcionarios también pero somos como las sartenes, nos tienen cogido por el mango y ¡ay de nosotros! clase privilegiada donde las haya, lacra del país, abanderados del vuelva usted mañana, siempre desayunando con sopas bobas naturalmente.

Cualquier otra cosa me sorprendería. Un gobierno que le metiese mano a los capitales insolidarios, a los empresarios incumplidores, a los delincuentes financieros, a los defraudadores a la Seguridad Social sería un Gobierno creible. El de ahora nos va a vender la bacalá de que se precisan medidas drásticas y urgentes. Lo dicho, nada de reformar estatus que eso supone el largo plazo. Hay que incrementar recursos estatales via impuestos que muchos eludirán y via recorte de sueldos a los funcionarios que, estará bien visto, no pueden eludirlo y además ¡para lo que hacen!.

Bueno, uno toma nota, la derecha Rajoyana critica y critica. Tiene un plan, dicen, pero no sueltan prenda. Lo dirán cuando gobiernen. Si hasta ese momento el país se va a la ya saben, pues la culpa es de Zapatero que es un irresponsable. Lo de arrimar el hombro les debe sonar al abarrotado metro de Tokio. Mejor no esperar a ver la sopa de ajo que tienen preparada. Y los de ahora, cero zapatero, reman pero sin brújula, y claro los caníbales esperan en la orilla para zamparse nuestros ahorrillos.

La opción medianamente cuerda para unas probabilísimas, a mi parecer, elecciones anticipadas sería, seguir el juego de PSOE/PP, ya saben: “borriquito como tu, yo se mas que tu” o buscar soluciones alternativas. Esos partidos a los que hirió el amor ( a unos socialistas anti guerra de Irak) pueden resultar muy beneficiados si son capaces de conectar con la ciudadanía y ofrecerles propuestas creíbles en las que paguemos todos, no solo los tontos.

Una carrera, dos carreras, tres carreras

Una institución histórica como es la Universidad nos la hemos cargado en un visto y no visto. Y vuelvo a caer en la mala costumbre de la generalización. Supongo que soy gregario per natura y sin redención. La cosa es que antes la gente tenía roles y los asumía, por lo que con la excepción del boticario, el cura, el sargento de la Benemérita y el maestro que tenían patente de licenciados de rebotica y podían permitirse el lujo de opinar con conocimiento y sentar cátedras de andar por casa, el resto no sabían y por supuesto no contestaban. Ahora no. Ahora las cosas funcionan al revés: El maestro calla y los iletrados se deslenguan.

Traigo esto a colación al respecto de esos programas radiofónicos donde un grupo de “expertos” se dedican a comentar los hechos cotidianos de la actualidad. Con la excepción de algún periodista de prestigio y autoridad suficientemente contrastada, el resto se me figuran advenedizos que cambiando la pluma por la sin hueso se permiten el lujo de opinar de todo sin saber de nada. Eso si, en sus estribillos se descubre su filiación política con o sin carnet de partido, que para denostar no se exige. Y así se descubren cosas tan interesantes como que las leyes son flexibles (dicho al respecto de la actuación del gobierno en el caso del Alakrana) o que la constitucionalidad o no del Estatut está en función de la renovación de cargos del Tribunal Constitucional.

Lo mismo opinan de tecnologías punta que de ingeniería financiera. De economía, por supuesto. De investigación genética, ¿Cómo no?. Nada se les resiste. Su capacidad intelectual es asombrosa. Y lo mejor de todo es la autoridad y convicción con que se invisten y defienden sus ideas. A capa y espada. Pobre del contertulio que ose contradecirles. El oyente, apenas cuenta, que tan solo tiene oídos y no es demasiado probable que los utilice bien. La mayoría de las veces está tan acostumbrado a que piensen por él que se limita a aplaudir a quienes defienden sus ideas con mayor entusiasmo, preferentemente si critican al partido en el poder. Asimila las ideas que se le ofrecen trituradas y a correr…

Y uno que dedicó cinco años de su vida a estudiar la teoría del bienestar, la economía Keynesiana, las curvas de oferta y demanda y otras zarandajas del estilo, pues ahora tiene la sensación de que podría haber dedicado este tiempo a estudiar periodismo y ahora sabría de todo. Y es que en el fondo todo es una cuestión comercial y de rebajas, compre uno y llévese dos. O más.

Toma el dinero y corre

Probablemente vivamos en la sociedad que nos merecemos. Se bien que estoy generalizando y que hay rebeldes con causa que no comulgan con esta sociedad mercantilista donde todo se compra y se vende y donde todos, dicen, tenemos un precio. Esta es una sociedad politeísta que rinde pleitesía al dios consumo, al dios Índice de audiencia y al dios de las rebajas, entre otros del mismo jaez. ¿Dónde quedaron los libros? Posiblemente empeñados en el monte de Piedad bajo montañas de estrés e Internet ¿Dónde se quedó el diálogo pausado y apacible? Aquel que se regía por reglas de educación tales como el saber escuchar y respetar las intervenciones del contertulio. Desaparecieron como desaparecen los glaciares, porque nos lo estamos buscando, a base de payasos imprecándose unos a otros sin pudor alguno mientras giran repetitivamente en norias televisivas, circo de los circos, coliseo del mal gusto, templo de la ordinariez, solo apto para mentes gastadas por falta de uso.

Ciertamente, hay una España con más profundidades y en ella estriba la única esperanza que tiene este país para sobrevivir. Hemos llegado a un punto donde la supervivencia no es un hecho natural sino el resultado de una actitud positiva. Y una sociedad adocenada hasta los tuétanos como ésta es incapaz de escapar a un destino cierto. Luego, los mismos que se automutilan las neuronas frente al televisor viendo como se arman todos los Belenes posibles, exigirán responsabilidades a los mismos gobiernos que consienten estos programas donde personajes que nunca hicieron nada y que ni siquiera tienen vergüenzas las exhiben a precio de celebridad. Y la plebe con la baba caída ante el televisor… Y el gobierno a restringir pensiones futuras.

Mienten como bellacos cuando dicen que no hay dinero. Deberían decir mejor, no hay dinero para ustedes, para los que trabajan, para los que conservan como oro en paño las neuronas y las defienden de las tropelías informativas, ¿o debiera decir desinformativas?, para los que pretenden tener una opinión propia y salvaguardarla de los intereses políticos de quienes quieren conservar la poltrona y de quienes ven que no llegan y se les pasa el arroz. Para la gente de orden, la gente solidaria, la gente comprometida, la gente ONG, la gente honrada que cuando tiene deudas le duelen. Para ustedes nada. Para grandes hermanos, pequeñas primas, o esposas infieles vendiendo cuernos a gogo, para toda esa fauna de una selva que empieza en los Pirineos, para ellos si. Y por supuestísimo para todos los políticos que consienten eso, también. Para los corruptos también, naturally. Para los ediles, ¡como no! Sueldos a medio millón, más gastos de representación.

Y por mucho pico de oro que ande suelto, que nones, que haberlo lo había. ¿No será que entre todos lo mangonearon y el solito se acabó?.

Probando, probando...

Este post es solo una prueba. Y mientras pruebo refunfuño y me desahogo. Porque ¿Quien me mandará a mi meterme a bloguero? Claro, ¡todo era tan fácil!.  Y el caso es que lo conseguí y me puse mis medallas a lo Magic Andreu. Pero ahora los diablillos esos de la informática se han acordado de mi y aquí los tengo mirandome con cara de haberme hecho una trastada. El caso es que los enlaces a otros blogs que sigo, antes se actualizaban y ahora no. Y a mi que me registren, que yo no he hecho ná. Y aqui me tienen, probando, probando..., buscando la chapuza de turno.

Sin huevos no hay paraíso

Me gusta el fútbol y tengo mis colores. Recuerdo que de pequeñito mi padre me llevó a algún partido en el Campo de Las Corts y desde entonces pues que quieren que les diga...

Temps era temps que dijo Serrat, temps de Basora, Cesar, Kubala, Moreno y Manchón.

Hoy vibro, sufro, salto y últimamente tengo muchas ocasiones de descorchar en la intimidad,  junto a mi esposa y mis hijos,  una botella de cava puesta, por si acaso, un rato antes en el congelador.

Pero eso si, del máximo rival que pierda hasta en los entrenamientos, pero siempre respetando a aquellos quienes, igual que yo, aman sus colores, aunque sean distintos a los míos. Por ello, me precio de llevarme fenomenal con muchísimos madridistas y tener entre ellos grandes amigos.

Sin embargo no me gustan las prepotencias ni de don Florentino ni de muchísimos medios de comunicación, incluyendo cadenas televisivas que ya tenían repartidas hasta la Bota de Oro antes de comenzar la liga.

El Alcorcón ha hecho historia por muchas razones, pero sobre todo porque ha demostrado con una autoridad impresionante (4-1) que no hay enemigo pequeño y que "sin huevos no hay paraíso".

A partir de ahora, cuando a un periodísta o a un directivo se les dispare el madridismo más prepotente seguro que les recetan, por su salud un medicamento nuevo absolutamente eficaz: El Alcorcón.

Una nueva pareja Sancho-Quijote  futura podrían platicar cosas como ésta:

Ay, Sancho buen amigo

Ya buscan reposo mis cansados huesos

Ya me pide Panza, mi panza buen queso

y mi cuerpo enjuto solicita abrigo

Y cuentan las crónicas de añejas hazañas

que un heróico pueblo de estos andurriales

llegando a Madrid descompuso España

y patas arriba puso los reales

Vamos Sancho allí, ensilla el jumento

verás que es de veras y que no te miento

En medio la plaza hay un monumento

que recuerda el día de tamaña gesta

donde todo fueron, rosas, risa y vino

Y a poco, saliendo, en medio el camino

se erige la efigie de un tal Florentino

La leyenda cuenta a quien se detiene

que no siempre ganan quienes todo tienen

ni quienes presumen de mil y un millón

Que nunca se olvide, en Madrid conviene

a aquel pueblo, Sancho, humilde y modesto

sin tanta alharaca, los pies en el tiesto

Ya llegamos, Sancho. Allí está Alcorcón,

Y no estaba muerto, estaba de parranda....

Es inevitable que mis raíces se extiendan a lo largo de la costa mediterránea como algas que buscan agarrarse a esos fondos azules y profundos. Y aunque estoy enamorado de esta Almería que me acoge y me trata lo mismo que a un hijo, a veces mis sensibilidades se impactan con esos aires que traspasando Ebros, naranjales y huertas llegan hasta aquí.

Hoy el aire tenía sabor a Peret y a rumba catalana, aunque según cuentan, curiosamente, parece que lo del muerto vivo tiene sus orígenes en esa Cuba tan nuestra y tan querida.

El increíble mundo menguante

Hoy en día la informática, Internet, los idiomas y los satélites han comprimido el mundo. Estamos ante el increíble mundo menguante. Pero no se crean. Cuanto más mengua más trabajo nos da. Nuestros padres renunciaban a entender todo aquello que se tejía más allá de las fronteras de su terruño. Nosotros, no solo pretendemos entenderlo sino que además nos proponemos explicarlo. Las avalanchas de información de que disponemos nos dan la fuerza y la capacidad para intentarlo. Pero mientras algunos nos dedicamos a desentrañar historias, a traspasar fronteras, a viajar a Itacas hasta ahora desconocidas, ¿Porque otros no nos abastecen de suministros? Un poco de tiempo añadido nos vendría de fábula.

¿Donde hay que presentar la instancia?

La hora de las musas depresivas

Desconozco cual es el momento del día en que ofrezco menos resistencia a las musas optimistas. Por lo que hace a las musas depresivas, esa primera media hora tras una siesta profunda es su tiempo natural. Y en esas estamos, Sancho, y alguna susodicha me tiene preso y no hay bálsamo de Fierabras que me reconforte.

El caso es que me doy un paseo por esos blogs amigos para compartir con ellos este nescafé adecentador de imágenes personales post siesta y sucumbo ante una de estas Aónides depresivas. Hoy le ha tocado el turno de venir a asediarme a la musa depresiva de lo inabarcable, esa que pregona una y otra vez que el tiempo vuela y que tú tienes que trabajar, salir a andar, reponer el frigo, colgar unas cuantas estanterías pendientes y ciento de pequeñas tareas que acaban destrozando tu tiempo.

Así que, resignado a no ver la mayoría de películas que mis colegas de la blogosfera comentan en sus espacios pues me siento incapaz de mentirles y decirles aquello de " Si tu la recomiendas pues habrá que verla", porque sé que nones. Que estoy en edad laboral y con laboro, lo cual en los tiempos que corren es todo un lujo.

Total que, incapaz de decirles la verdad, pues opto por lo fácil, escaparme por el foro maleducadamente.

Desde luego estarán disculpados si hacen lo mismo conmigo.

Retomando interioridades

Cuando escribo siento como si imprimiese sobre el blanco un retrato mío, pero no ese retrato convencional de puertas afuera que todos tenemos, sino una especie de placa de rayos X que permite ver y dar forma a un interior complejo como todos los interiores. Quizás yo no sea tanto ese que está dentro de mi sino aquel que se plasma en cada negro que se deja sobre el blanco.

Es una idea.

Me encuentro en cada línea

En cada punto y en cada coma

No soy yo hasta que nazco

y sobre la hoja en blanco tomo forma

¿Estaré obsesionado por lo eterno?

¿O me asusta el olvido del mundo?

Disculpenme un segundo

mientras voy y lo pienso...

Pruebas de sensibilidad

La poesía y el cine parecen distantes. El mundo sofisticado de la imagen frente al mundo eterno del corazón. ¿Porqué no acercarlos? me pregunto.

Mis estudios y mi formación discurrieron por los caminos del cartesianismo puro con sus coordenadas X e Y, con su campana de Gauss y esas cosas, pero a veces el cuerpo me pide la salsa de unos versos. Como un juego o como una prueba de sensibilidad.

Escribo esto y me doy cuenta que en el fondo, de forma probablemente subliminal, no soy mas que un copión. ¡ Esto ya lo hizo mi maestro Serrat en "Los fantasmas del Roxy" !

El cofre del muerto ante nuestros ojos

Vacía la botella de ron en la arena

Juntos Barbanegra y el pirata cojo

disputando a Paris el amor de Helena

Tal vez me confundo, que son muchas horas

de historias de amores, de acción y de penas

y mezclo las cosas, Fedra con Fedora

y al bueno de Simba persiguiendo hienas.

Es imperdonable confundir a Wilder

Merece la hoguera olvidar a Lang

Les pido clemencia y si de algo sirve

por testigo pongo al gran Cary Grant

Perdido entre nombres de las grandes damas

Confuso entre Rita, Débora y Marlen

No se si entre flores se muere el mañana

pero sé que al este se encuentra el Edén.

Las Ramblas (versión Azagra)

Entre las ocupaciones laborales y las aficiones literario-cinéfilas vengo descuidando este blog, y eso es algo así como descuidarme a mi mismo, como renunciar a encontrarme, a decir "este soy yo", el de verdad, el genuino, como el sabor americano, solo que en este caso el sabor es el de la sal y el sol del Mediterráneo...

Navegando por los mares virtuales y mucho menos hermosos de la Red me encuentro con la página de un dibujante gráfico superconocido, Carlos Azagra, colaborador de El Jueves. De su blog entresaco la siguiente imagen, por las connotaciones obvias que tiene en mi travesía. Con el mayor y absoluto de los respetos a sus derechos como autor.

Dedicatoria

La vida...¡Ay la vida! Sucesión de momentos. De presentes que nacen pasado. De infinitas esperanzas. De metas que alcanzar y que alcanzadas se vuelven viejas. Renovarse o morir. Absolutamente cierto. Y en esta perpetua e incesante mudanza, lo único estable, lo único que de verdad nos sostiene todo el camino son esas gentes a las que queremos y que nos quieren, que nunca nos dan la espalda: La familia

Este blog donde desgrano vivencias pasadas y sentimientos presentes carecería de sentido sin esa persona con la que comparto alegrías y sinsabores, y que generosamente perdona mis momentos oscuros. Y tampoco tendría demasiado valor sin esos hijos tan deseados y queridos, que veo crecer cargados de hermosos valores humanos.

Este blog donde me fotocopio a mi mismo, es, como no puede ser de otra manera, absolutamente suyo...

Las amarras de mi barco: Cine y poesía

En esta travesía marítimo vital, dos de mis puertos más queridos y donde acabo refugiándome tanto en las tempestades como en las bonanzas son el cine y la poesía.

Aquí les dejo un pequeño homenaje a ambos. Su único valor: Ser una creación personal.

Aun siguen viviendo
en el celuloide
los stars de aquellos
tiempos del cuplé
de la Marlen Dietrich
y del Charles Boyer
del café de Rick
Tócala otra vez

Del león de la Metro
de Astaire y la Rogers
la Garbo y los bellos
ojos de Lauren
De Marilyn Monroe
de Hardy y Laurel
de Capra y de Preminger
Tócala otra vez

Se nos llevó el viento,
ciudades sin nombre
y en nuestros recuerdos
aun nos queda Welles
Y allí en los eternos
platós aun se oye
Bogart repitiendo
Tócala otra vez


***

En desagravio de Lennon

Me pregunto en qué nos diferenciamos de los animales y la respuesta casi se queda en el viento. Pero al final concluyo que las bestias tienen más razón y la usan mejor que algunos individuos.

Díganme sino que sentido tiene que estemos siempre exigiendo a nuestros gobernantes que adecenten nuestras ciudades y nuestros pueblos, que haya más espacios verdes y que nuestras urbes sean espacios donde vivir una vida mejor y de calidad, para que luego las bestias de turno se encarguen de arramblar con todo, al tiempo que no cejan en reclamar derechos, evidentemente sin la contrapartida de las obligaciones.

Viene esto a cuento del destrozo efectuado en la imagen de John Lennon que confraterniza con los paseantes de la Rambla Federico García Lorca, aquí en Almería y a la que algún vándalo ha despojado de la parte superior de esa insustituible guitarra suya con la que imaginaba un mundo mejor.

Esta ofensa hecha a un genio singular me ha herido como seguro que ha herido a todas las gentes de bien de esta muy noble y muy leal ciudad de Almería.

Dénme tiempo para mover el mundo

Entiendo a esos escritores que necesitan alejarse del bullicio y sentirse solos frente a su papel o su PC para ir encontrando y vertiendo sus pensamientos y su imaginación en una obra artística. La rutina y los quehaceres diarios son enemigos que parecen regocijarse de nuestra incapacidad para aislarnos y encontrarnos con nosotros mismos y hacer que germine algo, bello o no, interesante o quizás no, pero siempre nuestro.

Esta multiplicidad de quehaceres personales marcados por la subsistencia y la diversidad de aficiones han paralizado de algún modo este blog. Pero aquí me refugio. Aquí me encuentro conmigo mismo. Aquí puedo decir precisamente eso, que el tiempo me vence. Que la mente es fuerte pero la carne es débil. Que mis recuerdos están atorados. Que quieren salir a la superficie. Ya saldrán otro día. Hoy este blog me sirve para gritar, aunque solo yo me oiga: ¡Denme tiempo para mover el mundo!

No me puedo resistir a dejarles, por si quieren escucharla, una melodía de los 60, de Los Pekenikes, creo que apropiada al tema: